Bruce Nauman piensa en la escultura

Posted in Narrativa with tags , , on abril 9, 2018 by Marco López Valenzuela

Está anauman_black-300x226hí, sentado frente al espejo. Camiseta blanca y el rostro en tensión. No ensaya, sino que piensa. Si soy un artista. Se mira, una mano temblorosa recorre un cabello que se adelgaza cada día, que ya comienza a caer, el rostro una máscara. Si soy un artista y estoy en el taller. Y continúa mirándose. Una acción que se extiende en el tiempo. Y el espacio. Se mira y piensa, durante largo rato. Piensa incluso mientras lee a Wittgenstein. Si soy un artista y estoy en el taller. Entonces. Proposiciones lógicas. Pensamientos lógicos. Sucesiones lógicas de pensamientos. Miedo, tal vez. El miedo al vacío. Cerca, pero no tanto, Chris Burden salta al vacío. Yves Klein ya saltó. Y queda Nauman, aún en el borde. Mira su rostro, joven y enérgico. Con miedo. Y excitación. Si soy un artista y estoy en el taller. Entonces. Todo lo que haga. Y camina sobre líneas, aún pensando. Sus ojos clavados en sus ojos. Frente al espejo. Frente a los años por venir. Y las entrevistas que negará y unos pocos elegidos. El cabello, que comienza ya a caer. Manos calmadas sobre el cabello, y el rostro. Y una cámara de video prestada por su galería. Y se mira, y piensa. Durante todo este tiempo, y su padre que trabajó para la General Electric. Y los libros de matemáticas. Y los caballos, en un futuro. Se mira y piensa. Si soy un artista, y estoy en el taller. Entonces. Todo lo que haga. Es arte. Y entonces se mira. Por última vez (en ese momento). Y deja de pensar. Enciende la cámara y nos mira. Desde el pasado nos mira. Y mientras se pinta la cara, de blanco o de negro, Bruce Nauman piensa en la escultura.

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Maurice Blanchot piensa en un atardecer que vio sobre el Sena cuando tenía 37 años

Posted in Poesía with tags , , , , on febrero 26, 2018 by Marco López Valenzuela

A sus 94 años,
Maurice Blanchot pensó
(o recordó, no lo supo)
un atardecer sobre el Sena
que vio en 1944, en junio.

Ese día vio también
su vida frente a sus ojos
y me gusta creer que dijo:
“morir sin meta […]
pensar tal como se muere[…]
pensar como morir […]
pensar solo es ascención
o decadencia”.

Sobre el arte

Posted in Uncategorized on octubre 30, 2017 by Marco López Valenzuela

¿Dónde está el arte? ¿En el objeto? ¿Cuándo sucede? Los objetos son el desecho del arte. Sucede al crear el objeto y cuando el espectador interactúa con ello. El arte es la experiencia del objeto artístico. Lo que detona. Lo que provoca.
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Ambiciones

Posted in Poesía with tags , , , on julio 26, 2017 by Marco López Valenzuela

Soy
un tipo
sencillo;
todo
lo que quiero
hacer
es tirarme
en la cama
(o el sillón)
a fumar cigarrillos
y dejar
que el tiempo
pase
a su ritmo.

Método práctico para enfrentarse a la felicidad

Posted in Narrativa with tags , , , , , on julio 26, 2017 by Marco López Valenzuela

Si usted está leyendo esto, una cosa es segura: está desesperado. No sé preocupe, a todos nos pasa en algún momento. Y sucede así, de pronto, como caerse en medio de una plaza pública, el vómito del borracho o el cariño de un gato. Sucede que un día despierta, igual que cualquier otro, y se encuentra con que usted es feliz.

No importa cuántas preocupaciones se asomaran por encima de su hombro la noche anterior, un día despertará feliz. Cuando eso pase, no se alarme. No deje que el pánico se apodere de su persona. Lo primero que debe hacer es recordar lo que ha leído aquí. A continuación, caro lector, procederé a explicarle lo que debe hacer en caso de que ese sentimiento se apersone en su vida. Sigue leyendo

Del oriente

Posted in Poesía with tags , , , , on febrero 10, 2017 by Marco López Valenzuela

Del oriente
vendrá la luz que conjure a los fantasmas
que se adueñan de la noche
y pellizcan a los insomnes.
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Precariedad del silencio

Posted in Poesía, Uncategorized with tags , , , , , on octubre 19, 2016 by Marco López Valenzuela

Hurricane Matthew toll in Haiti
rises to a thousand;
                                                    dead,
                           buried in mass graves.